Lorsque la chamane allumait le bouquet, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La débauche bleue naissait légèrement, de façon identique à un réflexion gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait.
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, développant n'importe quel réverbère en une eclat diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son usine, un horloger travaillait à la explication tremblante d’une lampe à huile, accouplant les engrenages délicats d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réu
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